Просыплю сквозь пальцы кости –
кош не кош, игра не игра.
Смотрю на пустые горсти
бесцветно, хотя уж очнуться пора.

Хотя уже стелется утро,
ещё не расстелена простыня.
Всё врут – не утро мудро,
А сон, что никак не возьмёт меня.

Как жить? Ведь с любого захода
иль больно, да так, что губы - в кровь,
иль нет у меня исхода –
другой мои шашки двигает вновь.

О, да! Я прекрасно знаю
предательских этих ресниц дрожь!
И снова кости бросаю –
а всё-таки, вдруг – шестёрочный кош.